las tres...

desvelado. hoy ando dando vueltas en la cama sin que acuda el sueño. con la cabeza en otro sitio. me levanto a leer y escribir un rato, antes de volver al futón...

hoy he acabado M/T y la historia de las maravillas del bosque, del japonés Kenzaburo Oé. en la primera página encontré esta joya, bastante propia de un japo:
"[...] Pensar la vida de un hombre requiere trazar un plan que no se contente con partir de su nacimiento, sino que se remonte más atrás y tampoco se detenga el día de su muerte, sino que se extienda más allá. El paso de un hombre por el mundo no debería reducirse a su nacimiento y a su muerte. Nace a la gran sombra del círculo de personas que lo rodean, y aún después de su muerte debería haber algo que perdurase. [...]"

no estoy fino del todo después de un finde raro: el viernes tricicle por el cumple de josemiguel, el sábado al campo, caminata estupenda por cerce, y el domingo y el lunes malito, tirado en el sofá hecho un asco, quizá por uno de esos virus, a los que todo el mundo echa la culpa de las cosas que nos pasan en invierno, sean toses, mocos, estornudos, cagaleras o retortijones... y que se te agarran a las tripas o a la nariz o a donde pueden... y te dejan jodido unos días...

mañana, más y mejor.

¿por qué lees...?

Hace unos días una amiga me preguntó por teléfono por qué, para qué y cómo leo…
Este finde ha caído en mis manos el discurso que leyó el novelista turco Orhan Pamuk cuando le dieron el Nobel el año pasado. En él encuentro este párrafo:

“[…] Como todos ustedes saben, la pregunta que más a menudo se nos hace a los escritores, la que más gusta, es la siguiente: ¿Por qué escribe? ¡Escribo porque me sale de dentro! Escribo porque soy incapaz de hacer un trabajo normal como los demás. Escribo para que se escriban libros parecidos a los míos y yo pueda leerlos. Escribo porque estoy muy, muy enfadado con todos ustedes, con todo el mundo. Escribo porque me gusta pasarme el día entero en una habitación escribiendo. Escribo porque sólo puedo soportar la realidad si la altero. Escribo para que el mundo entero sepa la vida que hemos llevado y seguimos llevando yo, los otros, todos, nosotros, en Estambul, en Turquía. Escribo porque me gusta el olor del papel, de la pluma, de la tinta. Escribo porque más que en cualquier otra cosa creo en la literatura y en la novela. Escribo porque es una costumbre y una pasión. Escribo porque me da miedo ser olvidado. Escribo porque me gustan la fama y la atención que me ha proporcionado la escritura. Escribo para estar solo. Escribo porque puede que así comprenda la razón por la que estoy tan, tan enfadado con ustedes, con todo el mundo. Escribo porque me gusta ser leído. Escribo para ver si acabo de una vez esa novela, ese artículo, esa página que he comenzado. Escribo porque eso es lo que todos esperan de mí. Escribo porque infantilmente creo en la inmortalidad de las bibliotecas y en cómo mis libros están en los estantes. Escribo porque la vida, el mundo, todo, es increíblemente hermoso y sorprendente. Escribo porque me resulta agradable verter en palabras toda esa belleza y esa riqueza de la vida. Escribo no para contar una historia sino para crear una historia. Escribo para librarme de la sensación de que hay un sitio al que debo ir pero al que no consigo llegar, como en un sueño. Escribo porque no consigo ser feliz. Escribo para ser feliz.”

Yo no escribo. Aunque me gustaría.
Leo. Y algunos de mis motivos para leer están entre estos de Pamuk para escribir…

mis libros de 2007

El país de los ciegos H. G. Wells
Los perros de Tesalónica Kjell Askildsen
Acerca del alma Aristóteles
El contrabajo Patrick Süskind
Desobediencia civil y otros escritos Henry D. Thoreau
Ácido sulfúrico Amélie Nothomb
El hundimiento Joachim Fest
Dormir al sol Adolfo Bioy Casares
Tragedias (I) Eurípides
Diarios Ana Frank
Novela de ajedrez Stefan Zweig
Viajes por el Scriptorium Paul Auster
El don de arder Ima Sanchís
Si te comes un limón sin hacer muecas Sergi Pàmies
De parte de la princesa muerta Kenizé Mourad
Cuentos de un minuto István Örkény
Tragedias (II) Eurípides
Una tumba para Boris Danidovich Danilo Kis
El último libro de Sergi Pàmies Sergi Pàmies
Patas arriba: la escuela del mundo al revés Eduardo Galeano
El perdedor radical Hans Magnus Enzensberger
Zen en el arte del tiro con arco Eugen Herrigel
Anábasis Jenofonte
La posibilidad de una isla Michel Houellebecq
Selección de jaikus Buson
La historia siguiente Cees Nooteboom
La creación del mundo Miguel Torga
Las horas Michael Cunningham
Ra, re, ri, ro, rua Demetrius Demetrio
El niño con el pijama de rayas John Boyne
Rubayat Omar Jayyam
El engaño de Selb Bernhard Schlink
Los ojos del hermano eterno Stefan Zweig
Una breve historia de casi todo Bill Bryson
En medio de ninguna parte J.M. Coetzee
El mundo de ayer Stefan Zweig
Madame Bovary Gustave Flaubert
Tragedias (III) Eurípides
La melancólica muerte de Chico Ostra y otras historias Tim Burton
Yo, Claudio Robert Graves
Claudio el dios y su esposa Mesalina Robert Graves
El microrrelato David Lagmanovich
La taza de oro John Steinbeck
Hist. de España [3] :: Hispania y los romanos John Lynch (coord.)
Las partículas elementales Michel Houellebecq
Aventuras de una peseta Julio Camba
Hist. de España [16] :: La Ilustración John Lynch (coord.)
Lluvia negra Masuji Ibuse
Narrativa (O.C. II) Miguel de Unamuno
Materia solar y otros libros Eugénio de Andrade

mis libros de 2006
mis libros de 2005

excursiones navideñas

astorga, gaudí, el botillo, ponferrada, el castillo y el salón de té, hotel temple, avda. de españa, el belén de macario, las médulas, los castaños y el oro romano, la torre de pizza, el tío de las díaz lópez y la garganta de eduardo, el catán, pedralba, los templarios…

y mis amiguit@s...

llego a casa el 23 por la noche, cambio de mochila y el 24 a málaga, carmelo y tere, desayuno con zurrapa, algeciras, de pinchos, cenota en casa de ele, primos, abuel@s, padres, ti@s, hermanas y cuñaos, sobrinaj@s, más comidas, más familia, más brindis con buenos deseos mutuos…

y lecturas y tele compartidas con sobrin@s, pocoyo, doraemon, jerónimo stilton y charlie y la fábrica de chocolate, unamuno y eugenio de andrade…

y papá malito con noche de hospital incluida, y maribel y luis buscando un coche nuevo, y el 28 de vuelta a casa…

[...] vamos componiendo una figura absurda,

dibujamos con nuestros movimientos una figura idéntica a la que dibujan las moscas cuando vuelan en una pieza, de aquí para allá, bruscamente dan media vuelta, de allá para aquí, eso es lo que se llama movimiento brownoideo, ¿ahora entendés?, un ángulo recto, una línea que sube, de aquí para allá, del fondo al frente, hacia arriba, hacia abajo, espasmódicamente, frenando en seco y arrancando en el mismo instante en otra dirección, y todo eso va tejiendo un dibujo, una figura, algo inexistente como vos y como yo, como los dos puntos perdidos en París que van de aquí para allá, de allá para aquí, haciendo su dibujo, danzando para nadie, ni siquiera para ellos mismos, una interminable figura sin sentido.

[Último párrafo del capítulo 34 de Rayuela, novela del escritor argentino Julio Cortázar (1914-1984)]

2008

Empiezo el 2008 con pilas nuevas: sansilvestre, cena, queimada, fiesta y bailongo...... y hoy visita a mis sobrinaj@s...
Espero que tod@s estéis pasando un buen solsticio y que tengáis un estupendo año...